Linie…

Eine Linie kann viel bedeuten, einmal grenzt sie eine Fahrbahn ab, manchmal bedeutet sie auch, ein Leben ist zu Ende.

Jeder kennt diese Linie aus den uns bekannten Arztserien. Alle schauen gespannt auf den EKG-Monitor, die Reanimation dauert schon 3 Minuten und dann schaut der Arzt auf das EKG, sieht diese Linie und sagt die berühmten Sätze: „Todeszeitpunkt 21.12 Uhr“. Alle schauen ein bisschen betreten, der Monitor piepst seinen letzten Alarm und wird ausgeschaltet. Danach wird auf der Intensivstation wieder zum Tagesgeschäft übergegangen.

Wusstet ihr, dass es diese Linie eigentlich so gar nicht gibt? Sie ist in Wahrheit nämlich keine, sondern es sind kleine, ganz leichte Wellen zu erkennen, denn irgendwas ist da immer noch, aber zum Leben reicht es nicht mehr. Fachlich nennt der Rettungsdienstler das eine Asystolie. Wieso erzähle ich euch das alles?

Vor kurzem las ich auf einem anderen Blog von den Erlebnissen eines noch in der Ausbildung befindlichen Rettungsassistenten, der sein Praktikum auf einer Intensivstation machte. Da gab es wohl einen Patienten, der im Sterben lag, aber nicht schnell genug starb, denn dieser junge Kollege dachte sich so ungefähr: „Stirb schneller, ich habe gleich Feierabend“. Das ließ mich ziemlich geschockt zurück und erinnerte mich an eine Begebenheit aus meiner Ausbildung.

Joe und ich waren Anfang 20, beide noch ziemlich grün hinter den Ohren und waren im gleichen Kurs zum Rettungsassistenten gelandet. Wir verstanden uns auf Anhieb und so war für uns klar, dass wir unser Krankenhauspraktikum zusammen machen wollten, und landeten schließlich auf einer relativ großen Intensivstation. Mit den Ärzten und Pflegern verstanden wir uns gut und jeder hatte schnell einen Patienten für uns gefunden, den wir, soweit wir konnten, selbst versorgten. In der 2 Woche kam Frau G. zu uns.

Frau G. war Mitte 70 und wegen einer angeblichen Krebserkrankung in dieses Haus eingewiesen worden. Bei der OP, wo man diesen entfernen wollte, merkte man, dass es sich nur um ein Hämatom im Bauchraum handelte. Da man schon die Dame auf dem OP-Tisch hatte, wollte man dieses Hämatom entfernen. Dabei ritzte der Operateur tragischerweise den Darm mit an. Tragisch, weil jetzt so fast alles schief ging, was schief gehen konnte. Aus einer relativ normalen OP wurde nun ein Kampf auf Leben und Tod.

Sie lag nun beamtet und mit offenem Bauch auf unserer Station. Ihr Kreislauf war nur wegen der vielen Medikamente gut, die über 24 Stunden in ihren Körper gepumpt wurden. Ihr über 80-jähriger Ehemann kam jeden Tag und versuchte zu verstehen, was da mit seiner Frau passiert war. Er saß bestimmt jeden Tag 3 Stunden dort und hielt ihre Hand. Joe und mich rührte das sehr.

Jedem von uns war nach einer Woche klar, dass Frau G. hier nicht mehr auf eigenen Füßen heraus laufen würde. Unsere Ärzte diskutierten schon, ob man ihr mit diesem Leben noch einen Gefallen tue. Auch ihr Ehemann wollte nicht, dass seine Frau weiter so leide. Deswegen rief man alle Verwandten zusammen, dass sie sich von ihr verabschieden konnten und man danach die Medikamente abstellte.

Als alle sich von ihr verabschiedet hatten und gegangen waren, boten Joe und ich uns an, bei Frau G. eine Sterbebegleitung zu machen. Niemand war mehr bei ihr und wir wollten nicht, dass sie einsam starb, auch wenn das über unseren Feierabend gehen sollte. Man stellte die Medikamente ab und wir setzten uns neben ihr Bett und hielten ihre Hand. Auf dem EKG konnte man sehen, wie ihr Herz langsamer und langsamer wurde. Einerseits faszinierend, auf der anderen Seite unendlich traurig. Zwischen den einzelnen Herzschlägen sah man bald schon lange Pausen und nach 10 Minuten hörte ihr Herz auf zu schlagen, die Linie erschien und der Monitor wurde durch einen Arzt ausgeschaltet. Wir blieben noch sitzen, um das Erlebte zu verdauen und ein bisschen zu trauern.

Ich habe daraus viel mitgenommen. Nicht ich stehe im Mittelpunkt, sondern mein Patient, egal ob mein Feierabend nicht weit ist oder ich schon 5 Fahrten hatte. Jeder hat das Recht, in Würde zu sterben.